Sí sabrán, querido Borges, las cosas:
la aldaba con el nombre de mi abuelo,
la puerta rota, las tablas del suelo,
el picaporte gris, la tranca añosa.
Las sábanas bordadas por mi abuela,
sueños blancos callados entre encajes.
Las cosas son de la memoria espuelas.
En el bolsillo de mi abrigo traje
por descuido la llave de mi padre
y un llavero inventado por sus nietas.
Verlos me trae amor que dulce aprieta.
Las cosas son del pensamiento sangre:
nos traen caricias de los que se han ido
y acercan el calor de los queridos.
